Hinten rechts in der winzigen Espressobar am Schillerplatz nippe ich stehend am besten Cappuccino dieser Stadt. Um mich herum englische, französische und deutsche Gesprächsfetzen ganz nah um mich herum. Wehre eine Frankfurter Allgemeine ab, die mir einen Wirtschaftsartikel über Finanzkrisen auf die Augen drücken will. Bluesiger Jazz verfängt sich in dem winzigen kleinen Raum, bleibt am Jugendstilleuchter hängen und tropft unaufdringlich herunter. Die hochglanzpolierte italienische Kaffeemaschine gibt die Backvokals und dampft vor Vergnügen. Ein ‘tartes aux pommes‘, französischer Apfelkuchen, lässt mich mürbe und schwach werden. Und mit dem ersten zarten Kontakt sehe ich die Gassen von Ribeauvillé, das kleine Café von Mme Breton und die satten sanften Hänge der Vogesen. Weiter lesen ...
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